as árvores de Sofia (dois)

(homenagem a Sofia de Mello Breyner Andersen)

não compreendo a lágrima
que se transporta numa barca
em ruas pela Graça Lisboa
Sofia tem ainda
livros por escrever com
os dedos algodão das nuvens

chorar é um sentido
presente em quem não fez
aduelas da vida um caminho
o pranto que não ultrapassamos
em latitudes translúcidas

ainda não toquei no perfume
que me inibe a tranquilidade

Sofia é como os livros
e os livros são como Sofia
fazem parte de um armário
onde apreciamos florir
em sonhos imortais

não há lágrimas de acuçar
que alimentem os nenúfares
esfomeados da leitura
uma sede transparente
penetra entre
os versos
descoberta

a poetiza não desapareceu
faz parte do principal
cristal arde
uma fotografia
um jornal
confirma a perpertuidade
das árvores que nascem nas páginas
alguns livros sonhos lidos

templo das estações

uma música desce sobre a pele fronteiriça
também há desertos de luz incidente
tranquilos rios de sonhos agrestes
consumidos no ruído
do coração ácido
temperamento
das tempestades
dormentes no corpo
embalado pela melodia

apesar das descobertas do sol
qualquer dia desisto
dessa líquida melancia desconhecida
numa dessas viagens interinas
abruptas e salinas

e essa fruta dos ventos
num nevoeiro de fogo atravessa
os lugares que a música
viu nascer ao perto
no amplo crustáceo
templo das estações

amorgência

simples sentado
sinto que sim
e sonho com isso
acordado e deitado
sem dormir um segundo
nascido numa margem
de morangos cintilantes
quando o sumo da fome
transmite um corpo
de emergência
nas mulheres labirínticas
dos supermercados

elas desenham figuras
num espaço invisível ao suor
escrevem um tratado
de emergência amor
amorgência
amor
emergência
agora

o clima dos teus cabelos

vem ai uma tempestade
na relva do mar
no teu corpo de água
havia um reflexo inquieto
imperdoável

vou em frente em
direção à nuvem branca
numa harpa de temperatura
que se aproxima da noite
um caldo intranquilo
no sonho do fogo

uma piscina de memórias
permite um prisma
de devassidão
no clima
nos teus cabelos

recusas o suor
límpido da busca
labiríntica nos lábios
e a
paisagem transpira
nas montanhas interrogativas
do amor descoberta de cristal
somos todos
um aço ferido
deste animal temperado
e vulcânico

cor da miragem

a tua
miragem
ela vem entre a
madrugada e a perfurada
alga transparente do coração
vem a passo certo perto
do vento árido do aço
entre a clássica praia
onde a vagina é
temperada com
o vapor da
viagem

uma praia de
pele e espuma

deixo os dedos
em feixe suado
um peixe veludar
numa vibração da
temperatura tranquila

reconheço a silhueta
a minha sombra de punhal
perpendicular ao
desejo delimitado

uma nuvem
de napa vermelho
relembra o
cansaço paralelo
ao amor

Ritmo de morangos

Olhei um momento pela janela eterna das árvores, pensei que tinha encontrado uma ideia de um sentimento afogado na inocência.

Uma música beje tempera o vulção do teu lábio.

Agora não estás. Um sumo sonoro e clássico distrai o desejo.

Era apenas o meu coração que pensava, enquanto a mente sentia o ritmo aflorado dos teus morangos sobre a minha pele.

Em suma sinto a falta da tua presença. O alimento que o teu perfume penetra lentamente sobre a cinza dos três dias.

A falta de uma alfomada ao lado pode provocar uma tempestade no corpo.

Uma música leve tenta um turbilhão para o teu lábio em falta.

Agora já estás.

Um poema.

As árvores de Sofia

Não compreendo a lágrima que se transporta numa barca pelas ruas da Graça. Quando Sofia tem ainda livros por escrever com os dedos do algodão nas nuvens.

Só faz sentido chorar quem nada fez na aduela da vida ... como choramos a parte que não alcançamos de nós próprios.

Ainda não toquei no perfume que me inibe a tranquilidade.

Sofia é como os livros e os livros são como Sofia, fazem parte de um armário onde apreciamos florir com os sonhos imortais.

Não há lágrimas de acuçar que alimentem os nenúfares esfomeados da leitura, uma sede transparente penetra-se entre os versos da descoberta.

A poetiza não desapareceu ... faz parte do principal cristal do verso.

Uma fotografia num jornal confirma a perpertuidade das árvores que nascem nas páginas de alguns livros.