Os sinos infinitos das árvores feridas


Escrevo para viver, porque já não sinto de outra forma. E assim também posso crescer na retrospectiva das tempestades, nas sombras húmidas da incerteza.

Tenho a sombria sensação de uma viagem Nietzschiana na pele, numa esquina de metamorfoses, onde as cobras de Dezembro se vestem de vermelho.

Ali pergunto-me sobre as grutas secas e urbanas do tempo dos sinos. A multidão das ruas ainda me lembra mais a solidão do Natal.

Natal, o dia em que se nasceu para podermos voltar ao princípio do silêncio.

Mas com o álcool sempre podemos ser alguém de diferente e deixar a música ser-nos um pouco mais ou um pouco menos.

Consoante a distância a que estamos de nós próprios.

Escrevo no fingimento de que existe um vulto dentro de uma árvore infinita, um anel planetário que me coloca cola em ti.

É por isso que não estás. Para a certeza da inocência pintar as feridas com o mel indolente.

Para me lembrar que somos facas, que cortámos todas as laranjas da cidade.

Porque também é assim que a chuva me transporta para dentro de uma palavra. Para que me possas ser. Apenas para estar mais um pouco contigo.

Ainda antes do próximo nascimento.