O cinema de sentimentos


A brisa que arranha os olhos límpidos das letras é fria. A alma de lava preta deixa um ferida prolongada na eminência da noite.

O rio lúcido de algas estremece numa sombra do sol.

As cores de um quadro de Klee relembra-me que afinal ainda existo. Afinal ainda penso. Afinal ainda estás aqui.

Afinal sou. Ainda alguns traços de um desenho de palavras, irrequietos, como os dedos que percorrem o suor do tempo. Esta ponte que lês.

Comida cinzenta.

Algumas pedras com o sabor líquido da ausência preenchida. A chuva de som incolor escreve na pele árida, um cinema de sentimentos, um pouco de tinta na margem pictórica da memória.

O relógio que se partiu em sorrisos. Afinal não eram vidros, o cinema.